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la manifestation silencieuse (27 janvier 1993)

Revendication de l’absurdité de tout engagement et forme de militantisme actuel, qui se perdent dans le concert désaccordé des concepts futiles et stupides de notre société décadente.
Jeu paradoxal qui consiste à militer pour rien, simplement pour affirmer son existence malgré l’anonymat qui assimile les individus à un tout magmatique contenu par les forces sociales de l’ordre et de l’organisation politique.
Notre manifestation n’en est pas une, mais un vent acide qui souffle dans les rues de Dijon, vient se frotter au conformisme urbain et agiter cet épouvantail à moineaux que constituent ces règles figées de toute organisation sociale.
Notre action débute par une sortie du théâtre car elle n’est rien d’autre qu’une mise en scène imaginaire et se poursuit par la traversée de l’hôtel de ville, qui n’est rien d’autre qu’un grand décor de théâtre immobilisé par le poids de l’histoire. Théâtre de la vie moderne, des conventions. La stupidité des frileux majordomes du pouvoir qui nous donnent l’illusion de gouverner ce grand cirque national.
Nous suivons ensuite par les rues historiques et touristiques, les artères commerciales qui soutiennent de pompeux édifices.
La mise en scène s’achève en passant sous la porte Guillaume, dernier symbole de la forteresse historique, qui ne défend plus rien qu’un mur de Berlin imaginaire séparant les bourgeois qui s’honorent d’une vie bien remplie et repue d’indifférence, des moutons blancs qui se donnent l’illusion de leur propre vie en s’agitant dans le vide, d’une vitrine à l’autre, d’un musée historique au centre administratif le plus proche, pour signer encore un bout de papier, formulaire informel, tentacule à ventouse qui les relie au Grand Tout, au grand tout-à-l’égout où le soleil n’est qu’une illusion au néon.
Nous revendiquons le Rien, le Néant, le Grand Désert Blanc où règne la liberté et l’infini des possibles. Mais nous ne sommes pas dupes de l’inutilité et de l’absurdité même de notre action. Peut importe.
Donnons-nous au moins l’illusion d’être, d’être des individus ; au-dessus du Néant nauséabond de ce pays putride, comme les autres nations, le poing joyeusement levé vers le Rien du ciel, et le pas ralenti, suivant la cadence lente et ouatée des nuages qui traversent le ciel, au-dessus de nos têtes...