Le passager. (2019) Pintura por Papillon

Toile | canvas

Rien n'est inutile comme l'art
Un drôle de chemin emprunté,
Nous ne sommes que le passager.
C’est un peu se tuer pour un rien,
Et pour la vie être léger.
Je meurs où je suis étranger.
Un jour, tu franchis l'imaginaire frontière,
Mais que fais tu donc sacrebleu,
où vas-tu donc?
Pourquoi, restes tu, éternel exilé ?
La vie qu’importe et qu’importe mourir
L'esprit change, la raison nous en échappe
Tout est pardon dans notre cœur,
Je n'ai ni patrie ni demeure,
Nulle part, sans l'amour d'une mère.
Mets un songe là, sur ta tempe.
Touche l’enfance et la vie vraie
Éteinds les lumières de ce monde
Entre dans le rêve
Comme le Voyageur immobile
La nuit aussi longtemps t'étreindra
Jusqu'au bout, tu ne comprendras pas.
Dans un linceul, une toile, on t'enveloppera.
Demeure éternelle ton univers,
Un autre jour se lèvera
Les hommes seront beaux
Dans l'hiver et leurs larmes.
De ce vagabond écervelé au visage inconnu
et ses prières, les entends-tu encore ?
Tu penses et tu oublies
L'enfance que sera t-elle devenue ?
Peu a peu, le silence enveloppe
On ressent seulement la différence
Tombe les dernières folies, les envies et même les désespoirs,
Le temps passe, les trois derniers coups
avant minuit sonnent à la porte.
C’est bientôt l'heure de partir.
Le sablier est presque plein.
Voilà au bout du chemin, à droite,
C’est comme une lame froide
sur un cou de condamné
C’est un peu court, pas assez long pour renoncer à soi,
pour être un sage au cœur d'enfant.
Si peu d'amour, si peu de cœur,
Quelle est l’heure de ton départ ?
Combien te reste t-il de jours?
À l’homme pour être un homme,
Il n'y a pas assez d'années
Il faut se pardonner.
Rien n’est précaire comme l'art,
Rien n'est aussi inutile,
C’est être étranger à soi-même,
Oublié à son temps,
Dans le vent être une feuille,
Que l'on brûle au printemps
Où l'on meurt étranger.
kolpein | mai 2019.

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