Carisse Pittura da Delechat

Plaisir

Elle lui glissa comme cela, un regard complice. Encore une fois il n’y résista pas, c’est ainsi les vies, ses barrières craquèrent. Quelle bêtise, d’être dans cet état las. D’un affaissement de tête, prétextant une fatigue soudaine et évidente, l’homme lui fit percevoir son consentement silencieux (lui qui pourtant s’était juré ne plus jamais… Jamais ! Au grand jamais, replonger dans cet état instable, meublé d’aveux et d’extases qu’on nomme, faute de maux, amoureux). Ainsi, l’affaire devant témoins fut entendue, alors que tout fut sous entendu. Marcos était, de nouveau, au stade des idiots. Maintenant, il ne fallait pas le lui dévoiler! Sinon avec elle, adepte du brillant qu’engendre l’intelligence, il était mort. Faut vous dire, pour tout cracher, elle, Carisse était, à cette époque de son époque, en pleine quête du sempiternel renouveau, plongeoir d’où le croire s’évade des égos, ceux tout de go. Même ! Ses doigts de pieds étaient en éventail, reposant une ultime fois avant de lâcher : « Le sans mi, ni de si, c’est là », déraison du sol, plat rugueux de ce plot conçu pour le départ. Où depuis déjà jadis, elle avait à base d’années à patienter, façonnée ses griffes.