Et un homme parlait à sa main (2022) Painting by Franck Maury (Bellovaci)

Au début, il n’était question que de courses.

Un rituel de nos sociétés de consommation : l’ivresse d’avoir quelques billets en poche ou un bout de plastique pucé à faire cramer en ce samedi ensoleillé , un panier,.. les armes du pouvoir en somme – le pouvoir d’achat qui nous est si cher. Le cortex est déjà excité par la perspective d’une nième acquisition. Je sais que cette sensation va disparaitre dès que l’objet du désir sera acquis… mais des années de conditionnement ne sauraient s’effacer devant un peu de bon sens. Il me faut ma dose. La tableau de ce week end ne saurait être parfait sans avoir été alléger du coût de ma frustration.

Nous voilà donc partis – en famille tant qu’à faire dans le cliché bobo. Lunette de soleil, casquette, bermuda, tongs. Le centre ville piéton est à nous.

Et comme prévu, passée l’euphorie – saucissons aux châtaignes / confiture d’oignons / un mug typique et un chapeau de paille pour finir le clicher – le vide.

Le vide sidéral. Comme déconnecté de l’ébullition ambiante. Un vide tellement pesant que je suis contraint de me pauser sur un banc, les yeux dans les vagues creusées par le sillage mécanique de la marine marchande.

Alors que je commençais à culpabiliser de cette retraite du vivant – je l’aperçu. Sa tenue était déjà détonnante. Orientale. Atypique.

Noyé dans la marrée humaine, il se parlait à lui même pour reprendre pied. Mêlant le geste aux paroles, sa main lui faisait aussi miroir pour rendre encore plus crédible sa conversation salvatrice. Il dégageait une telle puissance comme armé de conviction – de la sagesse de ceux qui savent. Fort d’une vérité qui lui était propre et inviolable dans le monde qu’il s’est forgé.

J’aurai tellement aimé avoir eu le courage de l’écouter et de le comprendre.
Rentrer un peu dans son monde et percevoir les limites imposées du mien