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.D'UNE HISTOIRE VRAIE....prologue......un jour…. J'ai décidé de les tuer, de les réduire en poussière, de les brûler, pour qu'ils n'aient plus le droit d'exister. Je me suis tourné vers mon ami Gas, il avait les bons outils, des pistolets, des fusils, même des haches et des couteaux. Gas est un homme bon, un ami, un personnage terrible, me dit-il, il semble à mi-chemin entre un voleur professionnel et un criminel ordinaire. En fait, il n'a que de nombreux cartons rouges dans les bars du pays, des jaunes aussi, ils ne t'expulsent pas immédiatement, avec ce que tu bois tu es une mine d'or, mais vient le jour où ils te jettent dehors, jaune puis rouge et le dicton à ne plus jamais revoir. Gas est l'homme que je cherchais. « Pourquoi as-tu besoin d’une arme, tu ne sais pas tirer !!! » il m'a dit d'un ton excité. « Je dois tous les tuer, puis je brûlerai ce qui reste, pour que justice soit faite pour ce que ces salauds m'ont fait. » « Mais les aimes-tu depuis longtemps ? » Gas répondit sur un ton exclamatif. « La vie est courte, le temps presse même pour les crimes les plus simples », ai-je rétorqué, « Tirer est compliqué, tu n’as jamais tiré avant ». « Bien sûr », ai-je répondu, « si tu te souviens, tu l’as apporté chez moi un jour pour vérifier sa valeur sur Internet, mais la recherche a rapporté que c’était une arme vraiment merdique, 100 euros, Seconde Guerre mondiale. « Si vous tirez au centre, les morceaux volent tout autour », répétait Gas, en précisant qu'il fallait faire attention aux ricochets, « ils sont mortels, ils vous font mal, vous porterez à jamais le remords de ce que vous avez fait. « Je m'en fiche », répondis-je avec colère. « Le sang doit couler, la haine, le ressentiment et la colère, les années jetées aux ordures juste pour remplir la maison de saletés. » Déchets, univers immonde de l'art, peintures, sculptures, dessins, métamorphoses artistiques pour êtres déformés, sauf quelques uns, le reste n'est que des déchets bon marché. Des mensonges déguisés en un sentiment que personne ne sait que c'est un chef-d'œuvre, mais en dessous, on ne peut que sentir la tromperie.