lustre rouge.jpg Sculpture par Alain Platet

  • Œuvre d'art originale Sculpture, Métaux
  • Dimensions Hauteur 29,5in, Largeur 55,1in
  • Convient pour l'extérieur? Non, Cette œuvre ne peut pas être exposée à l'extérieur
  • Catégories Sculptures à moins de 5 000 $US Art brut
«lustre rouge» 11 ampoules led, avec différents matériaux de récupération (fer, porcelaine, verre, etc....) et neufs (électricité, fer, etc....). Eélectrifié par un fil électrique tissu de couleur, style rétro, et dans sa partie haute un module de réception radio commandé par deux interrupteurs sans fil, à positionner dans deux endroits d'une[...]
«lustre rouge» 11 ampoules led, avec différents matériaux de récupération (fer, porcelaine, verre, etc....) et neufs (électricité, fer, etc....).
Eélectrifié par un fil électrique tissu de couleur, style rétro, et dans sa partie haute un module de réception radio commandé par deux interrupteurs sans fil, à positionner dans deux endroits d'une pièce.

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...tant de regards, tant de possibles, tant de réalités... tant de filtres, filtres/mémoire, mémoire grappillée, grignotée, dilapidée, occultée, recyclée... nature, rature, boursouflure, épure,[...]

...tant de regards, tant de possibles, tant de réalités...
tant de filtres, filtres/mémoire, mémoire grappillée, grignotée, dilapidée,
occultée, recyclée...
nature, rature, boursouflure, épure, ordure, bavure, écorchure, pliure, tournure, fissure, gravure, rognure, chiure...
derrière le coin, regard en coin, coin de vie, point de jour... les matières, en douce, vont discourir, se dire et redire des choses d’un temps ancien, d’un ailleurs vécu au creux du bois, de la terre, du papier, du métal...
le pneu rêve aux flèches des indiens...
fissures de peau rugueuse... il n’y a plus de sève...
où vont les fourmis quand les arbres tombent ?...
le ciel fondu enrobe les écorces mortes...
n’ayez pas peur des dents pointues qui rognent le silence...
petits fruits rouges, suspension idéale, légère, éphémère, matin d’hiver...
la colère du plomb s‘est glissée sous l’écorce, elle y a fait son gîte dans les rugosités plissées, loin des autres arbres morts et tout près des terres vivantes, cuites ou crues, apaisées...
les satellites de la pendule échappent au défilé des heures bien rangées, soldats de bois...
bonbons-nuages, épinglés aux larmes du métal...
pourquoi se nouent des cordes derrière les portes fermées?...

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