Roger Ernest Jankow

j'ai arpenté.......

J’ai arpenté les rues des villes

Les chemins boueux de l’existence

J’ai pleuré seul les nuits d’automne

 

Ces petits matins des brumes amères

Autour des lits défaits

Des draps souillés par la transpiration subtile

De mes luttes précoces restaient sans avenir

 

Il est temps d’en finir

 

Alentour de cette lumière du silence

L’œuvre s’enkyste et s’ennuie

 

Je suis las de chercher les mots qui portent une consolation précaire

 

J’ai souillé dégradé annulé sans talent tant et tant de surfaces blanches et immaculées.

Précarité des songes et de la nuit

Aubes timides et humides où l’attente se fait mensonge

Mensonges de la toile……. de la couleur……..

Mensonges autour de l’idée de Beauté… tout est mensonge

 

Je ne veux plus faire Beau

 

Ma timidité s’est déconstruite au fil de mes expériences.

 

Mes mains ne retiennent plus le pinceau ou la plume qui distille subtilement ou grossièrement la couleur

Elle file de mes doigts… l’énergie créatrice s’éternise autour de ces yeux qui se vident peu à peu du stock d’images…………

 

Je ne sais plus la densité du bleu la religiosité du blanc la chaleur et la passion des ocres et des rouges

Je ne sais plus si demain le pinceau que laisse tomber mes doigts maculés de boue terrestre pourra encore me retenir sur cette Terre ou continuait d’engranger mes mensonges futurs ?

 

 

Seul dans ce désert que je me suis inventé… je ne retrouve plus

L’instant de la création

Dans ce monde englué autour de lui-même et qui me fait peur.

 

L’Ecriture permet encore pour un temps dans sa retenue une sorte d’expression

 

Expressionisme du geste… sur-realisme de la matière… de l’attitude non réfléchie meurtrière automatisme de la pensée mangeuse d’angoisse et du silence profane.

 

Comme toujours demain je serai loin

Pas encore aux confins de mon être

Mais dans la plénitude de l’Etre…

 

Sans joie sans souffrance

Plus jamais de modèle barométrique ou hypertrophique

Qui me donnerait une direction à prendre ou à laisser…

 

Bientôt je plierais bagage

Je ne sais comment faire ou déposer cette absurdité que l’on

 

Nomme une Œuvre…..mon Œuvre de surcroit

Comme j’ai déposé des enfants sur cette Terre…………..

 

Il eut mieux valu être un de ces étranges sculpteurs de légende Africaines sur le pas de sa case occupé à retenir dans sa nasse ce temps de civilisation qui ne s’arrête jamais….

 

Je ne sais s’il me sera possible de me remettre à espérer ces nuits de grande errance d’une créativité intense ……………………

 

 

Roger Ernest JANKOW